Die Cousins Karl-Heinz Tauss mit seiner Frau Hanne und Manfred Hunsinger mit seiner Frau Gudrun, wagten einen Besuch in der alten Heimat, ahnend, dass es der letzte sein würde. Nach etwa 3-stündiger Fahrt vom Belgrader Flughafen aus im Leihwagen über holprige Straßen, durch Dörfer mit schönen Kirchen, aber auch verfallenen Fassaden, erreichten wir Feketitsch. Wir nächtigten in der Pension "Pipacs", die eingebettet in blühende Tamarisken am Ortsausgang auf Gäste wartet. Der Kuckuck begrüßte uns am nächsten Morgen und stimmte uns heiter. Karl-Heinz'Elternhaus (Bild 1), in dem sich einstens auch die Arztpraxis seines Vaters befand, liegt gleich am Anfang des Ortes Sekitsch, heute Lovcenac. Das graue, äußerlich vernachlässigte Gebäude wirkte als ob niemand mehr darin wohnte. Das Tor war geschlossen, der Briefkastenschlitz geöffnet. Er gewährte einen verstohlenen Einblick in den Hof: Holz, ein altes Auto, viel Herumliegendes. Es ist schon ein eigenartige Gefühl, vor dem eigenen Haus zu stehen und sich wie ein Voyeur zu fühlen. Karl-Heinz zeigte auf ein Fenster, hinter dem einst das Schlafzimmer seiner Eltern lag. Dort starb seine junge, schöne Mutter und Karl-Heinz erinnerte sich, wie er als Vierjähriger seiner Mama ein Liedchen vorgesungen hatte, als diese krank im Bett lag. Er weiß es noch ganz genau, sogar   w o  das Bett stand. Gelebtes Leben, plötzlich wieder präsent! Wir blieben draußen, wurden nicht hinein gebeten, obwohl wir wahrscheinlich beobachtet wurden. Die Mauern wiesen uns ab als wollten sie sagen: "Geht weiter! Eure Zeit ist vorbei, ihr habt hier nichts mehr verloren".

Ein letzter wehmütiger Blick und wir lösten uns.

Gleich nebenan, hinter einem kleinen, grün gestrichenen Gehöft, führt ein Weglein hinauf auf einen Hügel. Einst rutschten unsere "Buben" hier auf dem Schlitten bergab. Nun präsentierte sich der Hang im Maiengrün, übersät mit buntem Blumenflor. Oben prangt mittlerweile eine schöne neue Orthodoxe Kirche (Bild 2) neben einem kleinen Behelfskirchlein. Tage später stattete ich dort einen Besuch ab, ganz alleine. Ein freundlicher Kirchendiener gewährte mir Einblick in das im Inneren noch im Bau befindliche Gotteshaus. Auf dem Weg hinunter konnten wir in einen kleinen Hof mit alten Schweineställen sehen (Bild 3), in ein Ziegengehege und einen wohlbestellten Gemüsegarten. Alle Gärten zeugen davon, dass hier vor allem Selbstversorger leben. Sekitsch, einstens wohlhabend, ist heute Lovcenac, ein armes Dorf. Viele junge Leute haben keine Arbeit, keine Zukunft. In Mali Idjos frühstückten wir: Gebäck aus einer ungarischen Bäckerei und dazu Kaffee in einem serbischen "kafana" bei griechischer Musik. Kurz danach nahm uns ein Kleinlaster die Vorfahrt und Karl-Heinz meinte lakonisch:"So, das w a r  unser Urlaub!"

Zum Glück folgten noch andere Tage voller Erinnerungen und Erlebnissen. An diesem Tag lernten wir den serbischen Bürokratismus kennen. Sechs Polizisten fanden bei unserem Unfall Beschäftigung. Das Krankenhaus und als Schlussakkord das Gericht in Backa Topola füllte danach den restlichen Tag aus. - Verlorene Zeit, aber auch Einblick in andere Strukturen! Auf dem abendlichen Gang zum Essen im Gasthaus "Putnik" in Feketitsch hupte lustigerweise einer der Polizisten und winkte uns freudig zu. Wie schnell man doch Freunde gewinnt! Noch am selben Abend bekamen wir ein neues Auto. Das zumindest funktionierte reibungslos. Am Tag darauf begleitete uns eine sympathische junge Frau - Andrea Kelemen -, die Manfred ein paar Jahre zuvor auf einer Sekitschfahrt kennen gelernt hatte. Sie spricht gut Englisch, Serbisch und Ungarisch und machte so Gespräche mit Einheimischen möglich. Gemeinsam marschierten wir am Brunnen vorbei (Bild 4), an dem die Lovcenacer ihren Wasservorrat zapfen. Er steht am Kreuzungspunkt im Zentrum des Ortes.Auch wir füllten unsere Fläschchen und steuerten auf das Haus zu, das einstens eine florierende Gastwirtschaft beherbergte: Hunsingers Wirtshaus (Bild 5), zugewachsen mit Brennesseln und Löwenzahn, bröckelnde Fassade, eingeknicktes Dachgebälk, kurz vor dem Zusammenfall. Ein wahrhaft trauriger Anblick! 1985, als wir mit den Schwiegereltern dort waren, konnte man das Haus noch betreten, wenngleich es auch schon vernachlässigt war. Jetzt aber ist es eine brüchige Ruine. Manfred und ich ließen es uns nicht nehmen, am letzten Abend durch ein zersplittertes Fenster einzusteigen (Bild 6), da die Eingangstür mit einem Schloss verriegelt war. Die stattlichen Säulen im Hof stehen noch, tragen aber nur mehr zum Teil das Dach. Die Böden der Gemächer, offensichtlich ihrer Kacheln beraubt, sind schmutziger, aufgewühlter Lehm. Hinterlassenschaften in Form von leeren Flaschen und Unrat liegen herum, sind Spuren ungebetener Gäste. Manfred steht traurig und fassungslos inmitten seines verlorenen Erbes. Er sieht sich als Kind unter dem Billardtisch sitzen, während die Erwachsenen oben ihrem Vergnügen nachgehen. Das war die Küche, dies der Tanzsaal..., hier ging es hinab in den Vorratskeller und da hinauf in den Speicher. Er zeigt mir die Stelle, wo seine Tauss-Großmutter aufs Fensterbrett gestützt ihren täglichen Spaziergang mit den Augen machte bis diese zufielen und ein Schlappen nach dem anderen zu Boden fiel. Alles wieder lebendig im Augenblick der Erinnerung!. Aber die Gegenwart holte uns zurück. Ein schwieriger Ausstieg, bewacht von Hanne, lag noch vor uns. Endgültiger Abschied! Das Haus wird in sich zusammenfallen und bald wird sich niemand mehr in Lovcenac daran erinnern, wenn vielleicht ein anderes Gebäude seine Stelle eingenommen hat. So wie auf jenem Gelände, wo einst die Hunsingersche Mühle stand. 1985 standen ihre Mauern noch. Alle Maschinen und brauchbaren Materialien wurden angeblich "von denen da unten" weggeschafft. Irgendwann in den Jahren danach wurde das Gehäuse der Mühle abgerissen. Ein Ziegelbau - vor etlichen Jahren erstellt - steht als Rohbau auf dem Mühlengelände. Der Rest des Grundstücks ist Wildnis. Von einem Haufen alter Dachziegel entnahmen wir einen. Erinnerung an die großelterliche Mühle passt nun in eine Hand! Ein Nachbar, nahe des Hunsingerschen Gasthauses, Herr Nedeljko (Bild 7), lud uns in sein Haus ein. Es war einstens "Zweite Reihe Nr,487 und gehörte David Bensinger. Der gastfreundliche Serbe war erst 2 Jahre alt als seine Eltern 1946 nach Sekitsch verfrachtet wurden. Heute lebt er mit Frau und Tochter und Enkeln in diesem schönen Haus. Er ist sich - das habe ich gespürt - der "Schuld" des Geschehens bewusst, wollte durch seine freundliche Geste "gut machen". Aber was kann  e r  dafür? Er wuchs hinein in eine Situation, die der Krieg ausgelöst hatte. Was bringt es, "Schuld" gegenseitig aufzurechnen?! Die Leidtragenden sind Unschuldige, von Machthabern manipulierte Menschen, ein ganzes Volk. Die Gärten in den Höfen sind ebenso wie die Felder wohlbestellt. Weinlauben ranken über Pergolen. In den Beeten wachsen Salate, Gemüse und Blumen. Aus den Trauben wird eigener Schnaps hergestellt. "Shiveli", Prost! Eine Flasche wurde uns mit auf den Weg gegeben. Mit unserer Wegbegleiterin Andrea fuhren wir zum Essen in ein im Grünen gelegenes Restaurent "Capriolo" in der Nähe von Backa Topola. Viele Fragen wurden gestellt, manche beantwortet. Letztlich bleibt Vieles offen, unbegreiflich, fremd. Und dennoch: Menschen, die sich aus den Gegebenheiten ihr Schicksal basteln, manche couragiert und erfolgreich, andere ergeben. Im milden Licht der Abendsonne fuhren wir noch hinauf zum Friedhof, wo wir am Gedenkmal (Bild 8) für alle verstorbenen Sekitscher einen Wildblumenstrauß in die Vase steckten und jeder auf seine Weise das tragische Schicksal der deutschen Gemeinde in Serbien bedachte, beweinte. Karl-Heinz meinte:"So liegt wohl meine Kato (=Mutter) auch hier begraben". Der Blick hinunter ins "Tellerle" Sekitsch mit der alles überragenden Orthodoxen Kirche zeigte intakte Dächer, aber auch zerfallende. Unsere Wege trennten sich. Karl-Heinz und Hanne zog es noch einmal zurück zum Elternhaus, dessen Bewohner den Besuch verweigerten. Manfred und ich stiegen in die alte Ziegelei ein, wo ich mir aus dem Lehmhang ein paar Brocken des gelblich-ockerfarbenen Lehm-Sand-Gemisches herausbrach. Ein kleines "Sekitsch-Memorial" soll daraus entstehen. Wir bestaunten die alten Dächer der Trockenanlagen für Ziegel. Die Natur hat sich bereits zurück geholt was ihr einst gehörte. Nesseln und Wildkräuter überwuchern das Gelände. Im Inneren der Brennanlage bestaunten wir die gewölbten Gänge, die im Abendlicht so friedlich ihre Schatten warfen. Durch enge, alte Gassen erreichten wir wieder Manfreds Elternhaus. Spuren des Artesischen Brunnens (Bild 9)liegen in einem grünbewachsenen Graben verborgen. Klein-Manfred hatte hier seine kindlichen Verstecke. Über ein Bächlein gelangten wir auf die Straße. Merkwürdig, ein solch kleines Areal birgt so große Erinnerungen!

Am Abend vor dem 1.Mai dröhnte Musik von einer kleinen Kerwe in unser Zimmer. Menschen vergnügten sich, ein Ausgleich zum doch recht tristen Alltag! Der 1.Mai bescherte uns Regen und gleich wurde es kühler. Im Hof der Pension Pipac kochte Gulasch in einem großen gusseisernen Topf über einem improvisierten Feuer. Man erwartete viele Gäste, aber das Wetter machte einen Strich durch die Rechnung. Offensichtlich war noch viel Gulasch übrig, so dass auch wir bei unserer Rückkehr am Abend noch etwas davon abbekamen. Vrbas war unser Ziel am 1.Mai. Dort liegen die Wurzeln von Karl-Heinz' Familie, mütterlicherseits. Seine Mutter Kato war eine geborene Molter. Der Großvater Molter lebte in einem schönen Haus, war Beamter. Heute verkommt dieses Haus (Bild 10), steht versifft zwischen zwei renovierten Häusern. Man hat es einer Nachfahrin zum Kauf angeboten, nachdem die letzte Bewohnerin, die auch aus Montenegro gekommen war, starb. Nun soll für geraubtes Gut von den rechtmäßigen Besitzern gezahlt werden. Verrückt! Ein kleiner Rundgang unter der Führung von Karl-Heinz, vorbei an einer großen Villa, die einst der Familie Baier gehörte, eben Karl-Heinz’ Verwandten, führte über einen lauschigen Platz, eine bestimmte Villa suchend, die bei Kriegsende als Lager diente. Unzählige Kinder waren darin zusammengepfercht. Gegenüber in etwa 3-4 Gebäuden waren etwa 800 Erwachsene untergebracht. Die Villa existiert nicht mehr. Karl-Heinz war aufgeregt. Bittere Erinnerungen kamen hoch. Im Lager waren seine Großeltern Molter, deren Tochter - Schwester von Karl-Heinz' Mutter - und zwei ihrer vier Kinder an Hungertyphus gestorben. Zoltan und Judith blieben übrig. Als Karl-Heinz seiner Cousine Judith begegnete, die nach langen Jahren in Deutschland nach Vrbas zurückgekehrt ist, flossen Tränen. Das Schicksal der Donauschwaben liegt wie ein Schatten über allem. Den Tag in Vrbas beschlossen wir an der alten Mühle des "Schari" (Bild 11), Judiths Vater. Sie zerfällt ganz langsam. Nicht weit davon entfernt liegt der Friedhof. Menschen verschiedener Nationalitäten fanden dort ihre letzte Ruhe.

So viele Geschichten, Eindrücke, Gespräche!

Am 2.Mai kam zum Glück wieder die Sonne heraus. Nach dem Frühstück in einem "kafana" trennten sich unsere Wege. Manfred ging auf Fototour, wollte Häuserfronten fotografieren, um sie später mit den ursprünglichen zu vergleichen. Ich stillte meine Neugier alleine. Nach dem Besuch der Orthodoxen Kirche bog ich zum Bächlein Kriwaja ab (Bild 12). Der Name hatte mich von Anfang an fasziniert. Er klingt so lieblich, unschuldig. Die Kriwaja schlängelt sich durch Sekitsch in idyllischen Windungen mit einem grünen Ufersaum. Sie floß hier bevor die Siedler kamen, sie wird fließen, wenn Menschen die Erde verlassen haben. Aber noch umgibt sie Leben. Mein Weg führte vorbei an einfachsten Hütten, müden Hündchen, alten Leuten, bestellten Gärten, aber auch brach liegenden Streifen. Ein paar Männer versuchten vom Schilf aus ihr Anglerglück. Welche Fische wohl in der Kriwaja leben? Ein Weg, direkt am Wasser entlang, existiert offensichtlich nicht. So schlug ich verwinkelte Weglein ein. Da und dort kam ein renoviertes Haus zum Vorschein. Aber ich sah auch viel Begonnenes und Liegengelassenes. Mein Weg führte an der Peripherie von Sekitsch entlang. Vor den Häusern wachsen Kirschbäume. Aus den Erzählungen der Schwiegereltern weiß ich, dass es früher Kugelakazien waren. Drei Brücklein über den Bach überquerte ich. Zwei fabrikähnliche Gebäude, eines davon vielleicht ein Schlachthof, lagen an meinem Weg, der mich langsam zurück ins Zentrum führte. Im "kafana" schallte orientalisch anmutende Musik aus den Boxen. Junge Männer bevölkerten die Kaffeeterrasse mit großen Gesten sich umarmend, rauchend, Kaffee trinkend. Über was sie sich wohl unterhielten? Der muskeltrainierte Wirt betreibt im Hinterhaus ein Fitness Center mit vielen blitzenden Trainingsgeräten. So findet doch dieser und jener seine Betätigung. Als Manfred wieder zu mir stieß, erkundeten wir gemeinsam die andere Seite von Sekitsch, jenseits der Hauptstraße. Viele schöne alte Fassaden mit Jugendstildekor, zum Teil frisch gestrichen in fröhlichen Farben, verzieren die Häuser, die sich links und rechts der Straße den Hügel hinauf winden. Ein Ehepaar aus Montenegro lud uns ein in ihr schön renoviertes Haus. Sie hatten es vor Jahren selbst gekauft, nachdem die nach  dem Krieg darin Wohnenden wieder zurück in ihre Heimat wollten. Nun, da die Kinder nach ihrem Studium weg sind, wollen auch diese beiden Menschen zurück zu ihren Wurzeln in Montenegro und das Haus steht wieder zum Verkauf für relativ wenig Geld. Ja, wäre es Manfreds Elternhaus in diesem gepflegten Zustand - wer weiß - aber was sollten wir dort? Alles Vertraute, einst Geliebte, ist verschwunden.

Unsere Gastgeber müssen fleißige Leute sein. Alles war sauber und geordnet. Mit Stolz zeigte mir die Hausfrau ihre Räume, die hell im nachmittäglichen Licht lagen. Ein wunderschöner Kachelofen bildet das Herzstück des Wohntrakts. In einem Vorratsraum, den man vom Innenhof aus betreten konnte, sind noch Futtertröge aus Stein mit eingelassenen Ringen zum Anbinden der Tiere, alles frisch gekalkt, heimelig. Da war auch die obligatorische Weinlaube, ein Brunnen, ein wohlbestelltes Gärtchen. Ich bekam ein Sträußchen Maiglöckchen gepflückt und später aus der Vorratskammer im Inneren des Hauses ein Glas eingelegte Pflaumen. Man wollte uns noch bewirten, aber es zog uns weiter, vorbei an großen und kleinen Häusern, teils hergerichtet, teils vernachlässigt. Viele Gassen erstrecken sich über den Hügel. Sekitsch ist größer als ich es mir vorgestellt hatte. Wir liefen auch am Elternhaus meines Schwiegwervaters vorbei, in dem Manfreds Hunsinger-Großmutter 9 Kinder  a l l e i n e  großzog nach dem frühen Tod ihres Mannes. Manfred öffnete einfach das Tor und wir erkannten wieder den alten Ziehbrunnen. Da sich niemand zeigte, zogen wir uns wieder zurück. Weiter unten, neben dem heutigen Kindergarten, steht das Bendersche Haus, in dem Manfreds Cousins Reini und Lore geboren wurden. Reini lebt heute mit Frau Anni in Arizona. Sie haben ihre Heimat nie wieder gesehen. Der heutige Bewohner bat uns hinein in seinen Garten. Da wir des Serbischen nicht mächtig sind, blieb es eine Verständigung mit Gesten. Auf einem altersschwachen Bänklein - im Hintergrund die Schreinerwerkstatt von Reinis Vater, der im Krieg blieb - saßen wir dann noch eine Weile, hätten gerne so viel gewußt, aber... Der Weg führte uns noch einmal nach Mali Idjos zu einer ehemaligen Schulkameradin von Manfred, die nach dem Krieg geblieben war. Sie lebt alleine in einem einfachen Häuschen, konnte sich nicht an Manfred erinnern, freute sich jedoch über den unverhofften Besuch. Ihre Nachbarn, frisch zugezogene Schwaben, die sich ihr Haus gekauft haben und mit westlichem Standard ausgestattet, wollen den Lebensabend hier verbringen, zumal die Ehefrau bis 1970 mit ihren ungarischen Eltern in Mali Idjos gelebt hat. Der Großvater sei Donauschwabe gewesen. Die deutsche Rente erlaube in Serbien ein Leben, das in Deutschland nicht möglich wäre. Ein Beispiel: Eine Masseurin kommt ins Haus und verrichtet ihr Werk für 4 Euro. Wir ließen den Tag bei Palatschinken in einem Landgasthof ausklingen. Viel Stoff für Gespräche und ein wehmütiges Gefühl, weil Abschied genommen werden musste. Unsere Männer waren zurückgekehrt, nicht wirklich angekommen, weil alles so fremd geworden ist. So verließen wir unsere Pension nach fünf ausgefüllten Tagen. Über die Fruska Gora, einem Wald- und Hügelgebiet, in das sich im 15. und 16. Jahrhundert serbische Mönche geflüchtet hatten und dort ihre Klöster bauten, ging die Fahrt zurück nach Belgrad. Dem Kloster Krusedol (Bild 13)statteten wir einen Besuch ab. Lange bestaunten wir die orthodoxen Fresken, entzündeten Kerzen für alle und alles was uns am Herzen liegt. In einem netten Lokal "Restoran Sumski Raj", das wir auf holprigen Wegen erreichten, aßen wir landestypische Wurst und waren satt als das Hauptgericht kam, Fleisch aller Art. Der etwas enttäuschte Wirt packte uns alles ein. Noch ein Stopp im ehemaligen Karlowitz, das an den Ausläufern der Fruska Gora liegt, ein Badeort mit Flair. Unser Hotel im lauten, verkehrsreichen Belgrad, erreichten wir recht abenteuerlich. Träge Polizisten machten keinen Hehl daraus, uns nur ungern oder gar nicht Auskunft geben zu wollen. Belgrad, das mit seinen Plattenbauten noch sehr an die kommunistische Zeit erinnert, hat noch einen langen Weg vor sich, um europäisch zu werden. Viele bröckelnde Fassaden, viel Unrat auf den Straßen. Da hilft auch keine Einkaufs-Prachtstraße mit allen Markenartikel der kunsumorientierten westlichen Welt!Eine Stadtrundfahrt war nicht möglich. Smarte Hostessen in einem leeren Büro ließen uns wissen, dass man diese rechtzeitig anmelden müsse - und außerdem sei ja schlechtes Wetter. So erkundeten wir auf eigene Faust - so weit es unsere Kraft zuließ - den Hügel oberhalb unseres Hotels, gelangten schließlich an die  F e s t u n g s a n l a g e  und erfreuten uns am Blick auf den Zusammenfluss von  S a v e  und  D o n a u  (Bild 14). Es war kalt und wir froren.

Wir trafen uns zum Abschiednehmen mit unseren Schicksalsgefährten in einem nahe gelegenen Restaurant. Fast alle leckeren Gerichte, die in der Speisekarte angeboten wurden, gab es an diesem Abend  n i c h t. So labten uns Hanne und ich an einer Flasche Rotwein, die ihre Wirkung tat. Als wir ein Abschluss-Resumee suchten, meinte Hanne, dass sie ja geahnt habe, worauf sie sich einlassen würde. Aber so viel Tristesse habe sie doch nicht erwartet. Jedoch versteht sie es, allem immer wieder eine positive Seite abzugewinnen. Wir wollen keine Schuld zuweisen, das steht uns nicht zu. Solange Menschen auf diesem Planeten leben, wird es Unrecht geben. Es liegt am Einzelnen,  s e i n e n  Beitrag zum Frieden zu leisten im kleinen Kreis. In uns sind nun Bilder, die immer einmal wieder hervorkommen werden. Aber wir wissen, dass es ein endgültiger Abschied war.

(Text:Gudrun und Manfred Hunsinger)

Der nachfolgende Bericht ist dem Sekitscher Bote Nr.3 vom März 1978 entnommen. Dieser Sekitscher Bote stammt aus dem Nachlaß von Herrn Dr.Georg Böhm und wurde eingereicht von Herrn Dipl.Ing. David Taus, geboren in Sekitsch 1936. Er erinnert sich selbst noch an die Zeit als die Kinder zu Gast in Sekitsch waren.

Die Stimme eines Kinderlandverschickten

Adolf Janssen aus 2971 Hinte bei Emden schreibt am 17.12.77:

„Über meinen Zwillingsbruder Horst-Werner in Elsfleth erhielt ich vor einigen Tagen das schöne Buch – Sekitsch, erlebte Heimat. -

Mein Zwillingsbruder und ich waren mit der Kinderlandverschickung für ein halbes Jahr von Anfang Oktober 1943 bis Anfang 1944 in Ihrem schönen Ort. Wir waren wie eigene Kinder bei der Familie Heinrich Hunsinger untergebracht. Weiterhin wurden wir ständig bei der Familie Heinrich Jantzen eingeladen, mit deren Sohn Jakob wir noch in Verbindung stehen. Beide Familien haben unendlich viel für uns getan, um uns diese Zeit zu verschönen. Durch sie durften wir eine unvergeßliche und erlebnisreiche Zeit verleben. Auch mit Frau Hunsinger (jetzige Frau Schandek) stehen wir noch in brief- licher Verbindung.Der schöne Ort mit seiner beispielhaften Sauberkeit, das gute Essen und nicht zuletzt die lieben Menschen werden uns immer in schöner Erinnerung bleiben.Es ist erschütternd zu lesen, welche unsagbaren Leiden Ihre Lands-leute erleben mußten und aus ihrer Heimat vertrieben wurden, nur weil sie sich zu ihrem Deutschtum bekannten und auch dafür ein-traten. Daß diese Peiniger und deren Auftraggeber sich nicht verantworten brauchen, ist eine bittere Ironie. Ich bewundere Ihre Landsleute und deren Vorfahren, wie sie aus Sumpf und Ödland eine blühende Landschaft schufen und auch nach der Vertreibung nicht verzagt haben und sich mit beispielhafter Beharrlichkeit durch Fleiß und Tüchtigkeit einen neuen Anfang geschaffen haben.

Freundliche Grüße: Adolf Janssen